tag:blogger.com,1999:blog-83911355505620152912024-03-15T23:38:36.998-07:00A nadie le amarga un cuentoLuisa R. NovelúaLuisa R. Novelúahttp://www.blogger.com/profile/13002195154396436955noreply@blogger.comBlogger84125tag:blogger.com,1999:blog-8391135550562015291.post-15539274414185556352019-06-13T14:42:00.000-07:002019-06-13T14:44:03.233-07:00Como un pincel<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh95rihLkayKUqnkRJgNhW3odPmft9nLAl_VQFDkS-lLoo0mRK4W330S3hH4MqVe5dGzPEnN2InE1oYYU2SEMjoyzufeEvCr-TkaTvdvj3KuKAUR4WKboLopdFbYYjUfD2oWFkj-5aPFhg/s1600/20171101_122717.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="900" data-original-width="1600" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh95rihLkayKUqnkRJgNhW3odPmft9nLAl_VQFDkS-lLoo0mRK4W330S3hH4MqVe5dGzPEnN2InE1oYYU2SEMjoyzufeEvCr-TkaTvdvj3KuKAUR4WKboLopdFbYYjUfD2oWFkj-5aPFhg/s400/20171101_122717.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: right;"><i>Luisa R. Novelúa</i></td></tr>
</tbody></table>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="font-variant: normal;"><span style="color: black;"><span style="letter-spacing: normal;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">El
blanco tenía que ser nuclear, el azul, noche, y el negro, azabache.
Era una sentencia que yo acataba sin rechistar, a pesar de que lo de
nuclear me son</span></span></span></span></span><span style="font-variant: normal;"><span style="color: black;"><span style="letter-spacing: normal;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">aba</span></span></span></span></span><span style="font-variant: normal;"><span style="color: black;"><span style="letter-spacing: normal;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">
a un accidente del que hablaban todos los días en televisión y,
para mí, el único color negro fue</span></span></span></span></span><span style="font-variant: normal;"><span style="color: black;"><span style="letter-spacing: normal;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">se</span></span></span></span></span><span style="font-variant: normal;"><span style="color: black;"><span style="letter-spacing: normal;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">
el de la noche. Así que cuando mis ocupaciones infantiles me lo
permitían, ocupaba mi rincón en aquell</span></span></span></span></span><span style="font-variant: normal;"><span style="color: black;"><span style="letter-spacing: normal;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">a</span></span></span></span></span><span style="font-variant: normal;"><span style="color: black;"><span style="letter-spacing: normal;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">
cueva de Alí Babá y asistía al ritual con el que Manuel componía
su traje.</span></span></span></span></span></span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="font-variant: normal;"><span style="color: black;"><span style="letter-spacing: normal;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">Mi
familia se mudó a otro barrio cuando yo aún no había cumplido
nueve años, y ese recuerdo se fue diluyendo hasta que me sacudió
por sorpresa durante el registro de </span></span></span></span></span><span style="font-variant: normal;"><span style="color: black;"><span style="letter-spacing: normal;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">una</span></span></span></span></span><span style="font-variant: normal;"><span style="color: black;"><span style="letter-spacing: normal;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">
vivienda en la que se había hallado el cadáver de un hombre que
llevaba meses muerto sin que nadie le hubiese echado de menos.</span></span></span></span></span></span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="font-variant: normal;"><span style="color: black;"><span style="letter-spacing: normal;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">Entre
montañas de </span></span></span></span></span><span style="font-variant: normal;"><span style="color: black;"><span style="letter-spacing: normal;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">objetos
sin utilidad aparente, un espacio reservado a decenas de cuadros, el
mismo que yo había visto pintar tantas veces, y numerosos tubos y
pinceles </span></span></span></span></span><span style="font-variant: normal;"><span style="color: black;"><span style="letter-spacing: normal;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">perfectamente</span></span></span></span></span><span style="font-variant: normal;"><span style="color: black;"><span style="letter-spacing: normal;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">
ordenados. Apenas pude ocultar mi emoción al reconocer el lugar que
un día fue mágico, y me sentí ruin por no tener el valor de
confesar a mis compañeros de brigada que allí tenían la respuesta
a sus chanzas sobre mi forma de vestir.</span></span></span></span></span></span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;">
<br /></div>
<br />Luisa R. Novelúahttp://www.blogger.com/profile/13002195154396436955noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8391135550562015291.post-78857457134172455982019-03-01T13:51:00.001-08:002019-03-01T13:51:44.128-08:00No eres tú, soy yo<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPiHSRPOp5z2qgw0go1pZ9LItslpnEQCsa_AdJth9IriPEP4G7Y_Y9J8YJdVAoRn4y9IzjKJJWDf-2coLB7b4TuV4BK3-4J7bkYc06hg32RktbwFjmyxel2YmAkwqV9zIcG3BlpjAGCrc/s1600/P6240160.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1197" data-original-width="1600" height="298" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPiHSRPOp5z2qgw0go1pZ9LItslpnEQCsa_AdJth9IriPEP4G7Y_Y9J8YJdVAoRn4y9IzjKJJWDf-2coLB7b4TuV4BK3-4J7bkYc06hg32RktbwFjmyxel2YmAkwqV9zIcG3BlpjAGCrc/s400/P6240160.JPG" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: right;"><i>Luisa R. Novelúa</i></td></tr>
</tbody></table>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div align="justify" style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; letter-spacing: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="font-size: small;">Acabo
de leer en Google que el verde es el color más relajante para el ojo
humano, así que ya he decidido qué pintura voy a comprar para
nuestro dormitorio. No es que piense que sea necesario, pero nunca
está de más prevenir, porque quizá haga falta algo más que una
mentira piadosa.</span></span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<br />Luisa R. Novelúahttp://www.blogger.com/profile/13002195154396436955noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8391135550562015291.post-28224092705035635032019-01-09T14:56:00.001-08:002019-01-09T14:57:32.559-08:00Comunicación<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMTQdPNPODfmurzwrXfAawiQObi9QVY5SdTbPYbX8U6fpg5EED-sJHG0HxnQ8sRIA6-kxd8AHiO0DjPys6cqZbD6F6n719FREy0Tb29l8OG4mWWuTNanKkohrXtc0h9-DffKb9DMooiR4/s1600/20170729_123137.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="900" data-original-width="1600" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMTQdPNPODfmurzwrXfAawiQObi9QVY5SdTbPYbX8U6fpg5EED-sJHG0HxnQ8sRIA6-kxd8AHiO0DjPys6cqZbD6F6n719FREy0Tb29l8OG4mWWuTNanKkohrXtc0h9-DffKb9DMooiR4/s400/20170729_123137.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: right;">Luisa R. Novelúa</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<div align="justify" style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; letter-spacing: normal; line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="justify" style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; letter-spacing: normal; line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
</div>
<div align="justify" style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; letter-spacing: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-size: small;">Había
conseguido sorprenderlos. No esperaban que los Reyes Magos se
acordasen también de ellos. Su cruce de miradas se dirigió a
Julián, que los observaba expectante sin haber abierto aún sus
regalos. Era evidente que no sabían qué decir, ni si debían decir
algo.</span></span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="justify" style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; letter-spacing: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-size: small;">El
paquete que sostenía su madre, con los dos nombres escritos con
caligrafía infantil, guardaba un objeto mágico. Julián había oído
hablar de él en televisión, en uno de esos aburridos programas que
veía su madre durante horas, las mismas que pasaba su padre frente
al ordenador. Así se lo había explicado a su tía Elena, su
cómplice. Tenía muy claro que si había evitado guerras, su
teléfono rojo también impediría una separación.</span></span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></span></div>
<br />
<br />Luisa R. Novelúahttp://www.blogger.com/profile/13002195154396436955noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8391135550562015291.post-58540153873343751662017-11-13T14:21:00.000-08:002017-11-13T14:21:42.521-08:00El hombre invisible<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLxk-rFtz_rWxGcidU8R97LI5ztk-CTEdYydWuicQtBc6ZHfV8Lo8aqjoxWTE8IgAd7C0OI86eFoi_dml8IygZpiRB4EY8uTLWeoaM-65XPR1WwtzUmbmK-MOKrxJtwUHYYy4y_0A-ctg/s1600/IMG_0647.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><i><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLxk-rFtz_rWxGcidU8R97LI5ztk-CTEdYydWuicQtBc6ZHfV8Lo8aqjoxWTE8IgAd7C0OI86eFoi_dml8IygZpiRB4EY8uTLWeoaM-65XPR1WwtzUmbmK-MOKrxJtwUHYYy4y_0A-ctg/s400/IMG_0647.JPG" width="400" /></i></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: right;"><i>Luisa R. Novelúa</i></td></tr>
</tbody></table>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="font-size: 10pt;">Adrián
arrastra su sombra de ordenanza por las calles de la ciudad. Las
manos que manipularon chisteras portan carpetas con documentos
municipales. Es un trabajador eficaz. Responsable. Valorado. Triste.
Aun así, el fogonazo de la ilusión ilumina su mirada cada vez que
palpa la baraja de naipes que lleva en el bolsillo interior de la
chaqueta, o cuando extrae una moneda de la oreja de algún
desprevenido compañero. En esos momentos se olvida de quién es y
vuelve a ser quién fue. La joven promesa internacional de la magia
ante un público expectante. Es feliz. Hasta que regresan las
palpitaciones, los temblores, los sudores. El fracaso. La
humillación. La fobia a los escenarios. Sin embargo, mientras se
pierde entre los peatones, le delata una ligera sonrisa. Nadie puede
discutirle el éxito de su gran número final.</span></span></span></div>
Luisa R. Novelúahttp://www.blogger.com/profile/13002195154396436955noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8391135550562015291.post-69645729855638851402017-07-11T08:00:00.000-07:002017-07-11T11:37:51.389-07:00Confidencias sobre raíles<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIABKu4WE21DGVMf5dNx5VmPEKRFNGwYc7-6_ObrPbYzAM8bLV0QdGk6MJQuPATChCACsM-Ud-7peGPsBsMg9lspgqRMr-ibTD4u6YFZ4IG3-w4Ds9hF-Dk66amchyphenhyphenwsLbpr93urJFHS4/s1600/P7290337.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1197" data-original-width="1600" height="298" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIABKu4WE21DGVMf5dNx5VmPEKRFNGwYc7-6_ObrPbYzAM8bLV0QdGk6MJQuPATChCACsM-Ud-7peGPsBsMg9lspgqRMr-ibTD4u6YFZ4IG3-w4Ds9hF-Dk66amchyphenhyphenwsLbpr93urJFHS4/s400/P7290337.JPG" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: right;"><i>Luisa R. Novelúa</i></td></tr>
</tbody></table>
<br />
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-size: 10pt;">Dos
hombres y un mismo destino. Dos billetes de tren y una conversación.
Juan y Pedro intercambian anécdotas, muchas de ellas hilarantes,
aunque hayan sido momentos incómodos, incluso dramáticos. Es lo que
tiene viajar y conocer gente. Podrían escribir un libro entre los
dos y se forrarían, dice Pedro, o planificar un crimen perfecto y
deshacerse de aquellas personas que les amargan la vida, bromea Juan.</span></span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-size: 10pt;">Una
estación, dos números de teléfono, un hasta pronto. Cada uno
retoma su camino. Pedro se dirige como un autómata hacia la zona
comercial de la ciudad; Juan consulta en un mapa la localización de
los monumentos más emblemáticos y callejea con la cámara de fotos
colgada al cuello. Uno fantasea con la libertad del viajero; el otro,
con el hogar que espera al viajante. Cuando al día siguiente se
vuelven a cruzar, se saludan con una sonrisa y siguen de largo.
Demasiadas confidencias y un inesperado rubor.</span></span></span></div>
Luisa R. Novelúahttp://www.blogger.com/profile/13002195154396436955noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8391135550562015291.post-56806838224663401242017-06-29T09:15:00.001-07:002017-06-29T09:15:39.681-07:00Es niña<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilcaJI4_9phNwdF9AvyV_0fJ5iwRSqaNivwd1y8xtCBI3D9onYOo6uNiptJyY_Z7hVSLkb7z_0JT9oDPL1KT6IMY5m_WsuhdbPM7xpHUAmCQ6f-OLIqdOiKtEyKmQ13_-2RnYXLZddnoE/s1600/IMG_0552.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilcaJI4_9phNwdF9AvyV_0fJ5iwRSqaNivwd1y8xtCBI3D9onYOo6uNiptJyY_Z7hVSLkb7z_0JT9oDPL1KT6IMY5m_WsuhdbPM7xpHUAmCQ6f-OLIqdOiKtEyKmQ13_-2RnYXLZddnoE/s400/IMG_0552.JPG" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: right;"><i>Luisa R. Novelúa<br /></i></td></tr>
</tbody></table>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="font-size: 10pt;">Rompe
a llorar con el ímpetu de quien asalta la vida para robarle hasta el
último segundo. Aún no sabe si es bienvenida ni qué cóctel le ha
preparado el azar. Quizá el de princesita atrapada en
convencionalismos envenenados o el de criada negra en barrio blanco.
Tal vez abra los ojos por primera vez en una patera, acunada por el
mar, o en la misma casa en la que mutilarán sus íntimos deseos. O
puede que este llanto sea el germen de una fuerza con la que
derribará murallas y explorará caminos prohibidos, y la transforme
en una de esas superheroínas que nadie recordará. </span></span></span>
</div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
Luisa R. Novelúahttp://www.blogger.com/profile/13002195154396436955noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8391135550562015291.post-32220985942623508142017-03-22T14:43:00.000-07:002017-03-22T14:43:48.416-07:00Cadena Perpetua<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifxGOPqtwlPC5sX0_1tv8wK_pQPFzDMTF1kySiYXx8pkTeW7JtEx6Hsb2guG22ijWln1xovw2rSs3ufZs6WGen1Z-UU2GKusx5psOgnbydpUQYj9_32jl2t8hiFOT45ybIQWYOOl9Bqz4/s1600/IMG_1972.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifxGOPqtwlPC5sX0_1tv8wK_pQPFzDMTF1kySiYXx8pkTeW7JtEx6Hsb2guG22ijWln1xovw2rSs3ufZs6WGen1Z-UU2GKusx5psOgnbydpUQYj9_32jl2t8hiFOT45ybIQWYOOl9Bqz4/s400/IMG_1972.JPG" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: right;"><i>Luisa R. Novelúa</i></td></tr>
</tbody></table>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="font-size: 10pt;">Qué
fácil es empuñar la pluma y perpetrar con ella crímenes,
humillaciones, heridas purulentas provocadas por amores no
correspondidos. Y todo, para alcanzar la gloria literaria. Pudiste
crearme apuesto y, sin embargo, me engendraste deforme; no te hubiese
costado nada describir a una madre cariñosa y a una familia
protectora que me guiase hasta convertirme en un hombre amado y de
provecho, pero preferiste ensañarte con mi desgracia para denunciar
las injusticias de la misma sociedad que te admira y acudirá en masa
a tu funeral. A ti te espera el Panteón de franceses ilustres. Yo
estoy condenado a trepar por las torres de esta catedral mientras
quede un solo lector dispuesto a leer tu historia. Mi historia.</span></span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
Luisa R. Novelúahttp://www.blogger.com/profile/13002195154396436955noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8391135550562015291.post-6341914975502290772017-01-09T06:26:00.000-08:002017-01-09T07:05:23.868-08:00Sin explicaciones<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6ioWL31q6Ro9xrsoDGjYySYhEBED1zckSRDGa-o1qa67bE1b3ik_wA56EHS6_DSVPpVN0-54NT35tzlSWl4sddBbgEO-WwLE8TmuT9KTgXVSY8yxYHHmh2lBEmOAzFQRATsDUa9Afve8/s1600/IMG_0738.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6ioWL31q6Ro9xrsoDGjYySYhEBED1zckSRDGa-o1qa67bE1b3ik_wA56EHS6_DSVPpVN0-54NT35tzlSWl4sddBbgEO-WwLE8TmuT9KTgXVSY8yxYHHmh2lBEmOAzFQRATsDUa9Afve8/s400/IMG_0738.JPG" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: right;"><i>Luisa R. Novelúa</i></td></tr>
</tbody></table>
<br />
<div align="justify" style="margin-bottom: 0cm;">
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Una
bola de pelo gigante la arrolló por sorpresa, a traición, cuando en
su vida ya no quedaban páginas en blanco. Tras la correa que
arrastraba por el sendero tapizado de otoño, un hombre atildado la
miró desde su atalaya de presunción mientras intentaba retomar el
control de la perra, que se resistía como si huyese de un anuncio
publicitario para zambullirse en el mundo real.</span></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">La
samoyedo le demostró así amor a primera vista, como el que sintió
ella por Miki, la gata de pocas semanas que rescató de un
contenedor. Por eso no hicieron falta explicaciones. Ni en esa
ocasión, ni en las siguientes, cada vez más frecuentes a media que
sus esporádicos paseos por el parque se fueron adaptando a la rutina
canina.</span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Aún
no entendía por qué un domingo los invitó a subir al caos de su
casa, ni por qué dudó el día que él le propuso quedarse para
siempre. Quizá fue por la fragancia de mimosas que reptó hasta su
ventana para advertirle del peligro de las especies invasoras. Pero
Miki decidió por ella cuando se ovilló al calor de aquel gran
peluche blanco. A veces, para sobrevivir había que arriesgar.</span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<br />
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
</div>
Luisa R. Novelúahttp://www.blogger.com/profile/13002195154396436955noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8391135550562015291.post-28405460937968194102016-12-08T13:59:00.001-08:002016-12-08T23:40:31.232-08:00Educación infantil<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmSNehg6AWG282BBE4qcY2OZQeKZ2UA9XwNmPA1nNFG_E0n3qfsCAY5AwEMSEn1ikZQxqAwdgXR93jd9NHrP6tXwmbO0rbUIeIxBkclCvV8oxRMaoFsXWlsHIxnmvJbqmO42_PRUtUR5o/s1600/IMG_1670.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmSNehg6AWG282BBE4qcY2OZQeKZ2UA9XwNmPA1nNFG_E0n3qfsCAY5AwEMSEn1ikZQxqAwdgXR93jd9NHrP6tXwmbO0rbUIeIxBkclCvV8oxRMaoFsXWlsHIxnmvJbqmO42_PRUtUR5o/s400/IMG_1670.JPG" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: right;"><i>Luisa R. Novelúa</i></td></tr>
</tbody></table>
<br />
<div align="justify" style="line-height: 150%;">
<span style="border: none; display: inline-block; padding: 0cm;"><span style="font-size: 10pt;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">A</span><span style="color: #333333; font-family: "verdana" , sans-serif;">drián
</span></span><span style="color: #333333;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-size: 10pt;">vivía
en una nube de algodón de azúcar. Su madre le regalaba besos </span></span></span><span style="color: #333333;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-size: 10pt;">con
olor a vainilla</span></span></span><span style="color: #333333;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-size: 10pt;">;
de los bolsillos del batín de</span></span></span><span style="color: #333333;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-size: 10pt;">l</span></span></span><span style="color: #333333;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-size: 10pt;">
abuelo brotaban caramelos de tofe envueltos en papel de celofán; </span></span></span><span style="color: #333333;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-size: 10pt;">y
</span></span></span><span style="color: #333333;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-size: 10pt;">la
sonrisa de la tía Marta era tan dulce como las gominolas que </span></span></span><span style="color: #333333;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-size: 10pt;">le
</span></span></span><span style="color: #333333;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-size: 10pt;">indicaban
</span></span></span><span style="color: #333333;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-size: 10pt;">el
camino hacia un nuevo juguete.</span></span></span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%;">
<span style="border: none; display: inline-block; padding: 0cm;"><span style="color: #333333;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-size: 10pt;"><br /></span></span></span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="border: none; display: inline-block; padding: 0cm;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-size: 10pt;"><strong><span style="color: #333333;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-weight: normal;"><span style="color: #222222;">Pero
todo cambió el día en que </span></span></span></span></strong><span style="color: #333333;"><strong><span style="color: #333333;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-weight: normal;">lo
</span></span></span></strong><strong><span style="color: #333333;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-weight: normal;">abandon</span></span></span></strong><strong><span style="color: #333333;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-weight: normal;">aron</span></span></span></strong><strong><span style="color: #333333;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-weight: normal;">
en aquella casa extraña. Aún recordaba el primer tirón de pelo,
</span></span></span></strong><strong><span style="color: #333333;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-weight: normal;">los
empujones, las </span></span></span></strong><strong><span style="color: #333333;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-weight: normal;">peleas
p</span></span></span></strong><strong><span style="color: #333333;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-weight: normal;">or
</span></span></span></strong><strong><span style="color: #333333;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-weight: normal;">las</span></span></span></strong><strong><span style="color: #333333;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-weight: normal;">
chocolatinas.</span></span></span></strong><strong><span style="color: #333333;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-weight: normal;">
</span></span></span></strong><strong><span style="color: #333333;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-weight: normal;">Y,
lo que es peor, s</span></span></span></strong><strong><span style="color: #333333;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-weight: normal;">e</span></span></span></strong><strong><span style="color: #333333;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-weight: normal;">gu</span></span></span></strong><strong><span style="color: #333333;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-weight: normal;">ía</span></span></span></strong><strong><span style="color: #333333;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-weight: normal;">
sin entender por qué le obliga</span></span></span></strong><strong><span style="color: #333333;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-weight: normal;">ban</span></span></span></strong><strong><span style="color: #333333;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-weight: normal;">
a volver </span></span></span></strong><strong><span style="color: #333333;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-weight: normal;">allí
</span></span></span></strong><strong><span style="color: #333333;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-weight: normal;">cada
mañana.</span></span></span></strong></span></span></span></span></div>
Luisa R. Novelúahttp://www.blogger.com/profile/13002195154396436955noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8391135550562015291.post-266628964414977542016-11-05T10:19:00.001-07:002016-11-05T10:19:38.614-07:00El inquilino<div align="justify" style="line-height: 24px; margin-bottom: 0cm;">
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirKw8dNFmVrom-QkrAaY4wGJNnUArinzy-JJy7SDF2By6hguhDQ3LCMOd2wuESMkJbwvhXv8AqczkdCgUeewiOht5uiPodZr9RK6qOPrWXAWT8_7pgw-fJ_lDePpSdvujpyja8OntpP0I/s1600/IMG_1915.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirKw8dNFmVrom-QkrAaY4wGJNnUArinzy-JJy7SDF2By6hguhDQ3LCMOd2wuESMkJbwvhXv8AqczkdCgUeewiOht5uiPodZr9RK6qOPrWXAWT8_7pgw-fJ_lDePpSdvujpyja8OntpP0I/s400/IMG_1915.JPG" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: right;"><i>Luisa R. Novelúa</i> </td></tr>
</tbody></table>
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-size: 10pt;"><br />Una nube se enfrenta al sol prepotente. En lugar de la exploradora que precede al ejército, parece un ave desorientada que ha perdido el rumbo de su bandada. Su sombra mitiga por unos minutos el calor que aplasta a Manuel contra el asfalto. El anciano cierra los ojos para sentir la brisa cargada de olores, a candil de gas, a queso curado, a hierba recién segada; y de sonidos, el de las gotas de lluvia rebotando entre las hojas de los robles, el del primer canto del cuco en abril, el de palabras que ningún otro idioma puede traducir. Todo aquello de lo que huyó.</span></span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 24px; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 24px; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-size: 10pt;">Cuánto le gustaría subir a esa nube para regresar a casa. Sin embargo, cuando el cielo vuelve a despejarse siente las raíces que le amarran con fuerza a esta nueva tierra, las de la mujer que conoció aquí, las de los hijos y nietos extraños a sus orígenes, las del bienestar que superó sus sueños. Y aun así, sesenta años después sabe, como el primer día en que llegó cargado de ilusiones e incertidumbres, que su lugar siempre será otro.</span></span></span></div>
Luisa R. Novelúahttp://www.blogger.com/profile/13002195154396436955noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8391135550562015291.post-81440030143499521562016-10-12T12:31:00.000-07:002016-10-12T12:31:16.014-07:00Miradas<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8NyG5g2PdWAw1ysMUiWec_HH6q1zrQO_NNHlanKatjRt7nNkOnFbM3OCjsfCBPJXWiBTn3JcZEMvslI7rTz0ZC9tCoVpKLmnuXGqYEyApHhxoJwkOxjdiFRpDqqLO0DDjJ3FbKrtCBWw/s1600/IMG_2153.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8NyG5g2PdWAw1ysMUiWec_HH6q1zrQO_NNHlanKatjRt7nNkOnFbM3OCjsfCBPJXWiBTn3JcZEMvslI7rTz0ZC9tCoVpKLmnuXGqYEyApHhxoJwkOxjdiFRpDqqLO0DDjJ3FbKrtCBWw/s400/IMG_2153.JPG" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: right;"><i>Luisa R. Novelúa</i></td></tr>
</tbody></table>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="font-size: 10pt;">La
abeja correteaba por su brazo con la urgencia de quien tiene mucho
que hacer. Atraída quizá por el olor de la crema de protección
solar, parecía haber encontrado un mar de néctar en la piel pecosa
de Andrea.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; widows: 1;">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="font-size: 10pt;">Ella
se limitaba a observar al insecto con la atención de un apicultor,
como había visto hacer tantas veces a su padre cuando permanecía
horas apostado frente a alguna de las colmenas, ajeno a la mirada
fascinada de su hija.</span></span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; widows: 1;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; widows: 1;">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="font-size: 10pt;">Todavía
se preguntaba, después de tantos años, qué pasaba por la cabeza de
aquel hombre hermético al que nunca había dejado de querer, a pesar
de estar siempre ausente, incluso cuando aún vivía con ellos.</span></span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; widows: 1;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; widows: 1;">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="font-size: 10pt;">Tal
vez él también quería huir, sin saber muy bien por qué, y
entendiese mejor que nadie su deseo de que aquella abeja libase el
dolor que supuraba por los poros, con la esperanza de que quedase
sellado para siempre en las casillas del olvido.</span></span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; widows: 1;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; widows: 1;">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="font-size: 10pt;">De
repente, quiso sentir el picotazo del aguijón y que el veneno
actuase de analgésico. Sin embargo, la mano quedó suspendida en el
aire, como si alguien la hubiese sujetado con fuerza para evitar el
aplastamiento. Escondido detrás de la vegetación, su hijo la
espiaba. No sabía cuánto tiempo llevaría observándola, pero
cuando lo descubrió, la abeja voló.</span></span></span></div>
Luisa R. Novelúahttp://www.blogger.com/profile/13002195154396436955noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8391135550562015291.post-58011128878816238702016-10-05T10:06:00.000-07:002016-10-05T10:06:42.849-07:00Llamará dos veces<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvr-uSu3sX3a59hX8D7b7deX1aLbafii6ZUr7iuwUKMpRsTRk21Mg7ZhhyUTxpEFnmB2jNBCEm9kpAe7hQ8pFgfyY-CXwwutGN5egaFl9YiNDEVtlc1WCjoLRhrCvsHTnI5MP3AtrIX2k/s1600/IMG_2148.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: right;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvr-uSu3sX3a59hX8D7b7deX1aLbafii6ZUr7iuwUKMpRsTRk21Mg7ZhhyUTxpEFnmB2jNBCEm9kpAe7hQ8pFgfyY-CXwwutGN5egaFl9YiNDEVtlc1WCjoLRhrCvsHTnI5MP3AtrIX2k/s400/IMG_2148.JPG" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: right;"><i>Luisa R. Novelúa</i></td></tr>
</tbody></table>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="font-size: 10pt;">Le
mancha los dedos de harina al entregarle la carta certificada,
después de haberle recomendado la película que emiten esta noche en
televisión. No parece muy entendido en cine. En indirectas, tampoco.
Pero el título le ha hecho gracia y cierra la puerta con una
sonrisa, como si memorizase el canal y la hora, mientras ella sueña
ya con el próximo envío postal.</span></span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
Luisa R. Novelúahttp://www.blogger.com/profile/13002195154396436955noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8391135550562015291.post-42401493771014761982016-09-19T14:27:00.000-07:002016-09-19T14:28:01.268-07:00Por el futuro<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdxZnncmxe2PbXUHEjg5iFkWDeKCx3SEhoB7sZEkfqE2maXC7XXpwjt6cBTS6-NARm2jolo_2mtgsX74vc8eupS5mvyst4FYmqXypIGLTBOsHmRa-Eh4iI85h-0zheiNnuMvosQlk_GT4/s1600/IMG_0744.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdxZnncmxe2PbXUHEjg5iFkWDeKCx3SEhoB7sZEkfqE2maXC7XXpwjt6cBTS6-NARm2jolo_2mtgsX74vc8eupS5mvyst4FYmqXypIGLTBOsHmRa-Eh4iI85h-0zheiNnuMvosQlk_GT4/s400/IMG_0744.JPG" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: right;"><i>Luisa R. Novelúa</i></td></tr>
</tbody></table>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; widows: 1;">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-size: 10pt;">La
mirada de la abuela Carmen se asoma a sus ojos verdes como si
quisiese ser testigo de la concentración de tractores que colapsa la
ciudad. No es la primera vez que se cuela en su vida sin avisar, y no
se sorprende.</span></span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; widows: 1;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; widows: 1;">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-size: 10pt;">Aunque
apenas la recuerda, siempre le han dicho que es la nieta que más se
le parece, la que camina con paso firme cuando quiere marcar su
territorio; la única que sabe interpretar las señales más sutiles,
como si tuviese el don de la clarividencia.</span></span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; widows: 1;">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-size: 10pt;"><br /></span></span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; widows: 1;">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-size: 10pt;"> </span></span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; widows: 1;">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-size: 10pt;">Si
alguien del pasado la observase ahora, vería a la mujer joven que
fue Carmen al frente de la manifestación, exhortando con un megáfono
a los cientos de ganaderos que la siguen para defender la
supervivencia de sus granjas. Y de su manera de ser y de entender,
también.</span></span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; widows: 1;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; widows: 1;">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-size: 10pt;">Muchos
dirán que es el milagro de la genética. Pero ella siente cómo su
abuela, que afrontó las penurias de la posguerra para criar sola a
cinco hijos, ya la adivinó con orgullo en su futuro.</span></span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; widows: 1;">
<br /></div>
<br />Luisa R. Novelúahttp://www.blogger.com/profile/13002195154396436955noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8391135550562015291.post-56989663274593246192016-08-31T06:33:00.000-07:002016-08-31T08:16:30.377-07:00Juegos olímpicos<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQy7LvioU9KZ9PiMT_-hZxqlWR7ckE9mjWT1zPw9wJ4oZxaWoOI4xlSuSrIevYWQIGLJEir9E0v7Mp1RpwZauG5auCL9U5uDFHggwZl3c3fn4BnxkBPpaHt7Kq27EJDy4gZa8L6R0ZwHs/s1600/P7260013.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="298" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQy7LvioU9KZ9PiMT_-hZxqlWR7ckE9mjWT1zPw9wJ4oZxaWoOI4xlSuSrIevYWQIGLJEir9E0v7Mp1RpwZauG5auCL9U5uDFHggwZl3c3fn4BnxkBPpaHt7Kq27EJDy4gZa8L6R0ZwHs/s400/P7260013.JPG" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: right;"><i>Luisa R. Novelúa</i></td></tr>
</tbody></table>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; widows: 1;">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-size: 10pt;">Muy
sonriente y con los ojos chispeantes muerde la galleta <i>María</i>
mientras saluda con la mano frente al espejo. Con solo cinco años
tiene muy claro lo que quiere ser de mayor, y lo ha anunciado con
determinación en una de las comidas familiares en casa de los
abuelos.</span></span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; widows: 1;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; widows: 1;">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-size: 10pt;">Nadie
parece tomarla en serio. Incluso hay quien se atreve a
recordarle que sale corriendo en busca de unos brazos salvadores cada
vez que las olas se acercan para atraparle los pies. Pero después de
insistir hasta el berrinche, su madre ha acabado por transigir y le
ha comprado el gorro, los manguitos y el churro de flotación que la
esperan almacenados en el armario de los juguetes.</span></span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; widows: 1;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; widows: 1;">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-size: 10pt;">Hoy
está muy contenta. Es el primer día de colegio tras las vacaciones
estivales. Cuando ve a Lucía, las dos niñas se lanzan a un
reencuentro lleno de risas. Sabe que puede contar con ella. De hecho,
su amiga acepta su decisión sin cuestionarla, y a partir de ese momento la llama Mireia.</span></span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; widows: 1;">
<br /></div>
Luisa R. Novelúahttp://www.blogger.com/profile/13002195154396436955noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8391135550562015291.post-57745417685315147182016-06-29T07:43:00.000-07:002016-07-04T14:08:18.618-07:00Naufragios<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-size: 10pt;"><br /></span></span></span></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_svktHeWu4Gav1gF8QPnaAaEpdb3a_dUbMkl6oBsSAKQ7b0TjeTer26KLzjN0O9blp8eP_tcm57-JE1E0NZ0BVM92liUfCZ_rbJmjQRXHCHKycutOVMhK38noNXF1Hhk4vSlf-PwXvWQ/s1600/IMG_0053.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_svktHeWu4Gav1gF8QPnaAaEpdb3a_dUbMkl6oBsSAKQ7b0TjeTer26KLzjN0O9blp8eP_tcm57-JE1E0NZ0BVM92liUfCZ_rbJmjQRXHCHKycutOVMhK38noNXF1Hhk4vSlf-PwXvWQ/s400/IMG_0053.JPG" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: right;"><i>Luisa R. Novelúa</i></td></tr>
</tbody></table>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-size: 10pt;">El
batiscafo que había ocupado su parte de la pared emergió de la caja
de cartón como un torpedo directo al corazón. Noqueada hasta el
extremo de no oír las exclamaciones de su hermana cuando desplegó
el póster gigante de Leif Garrett, tardó unos segundos infinitos en
lanzarse a la búsqueda de la enciclopedia del mundo submarino, que
aún conservaba el olor de sus sueños infantiles.</span></span></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-size: 10pt;"><br /></span></span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-size: 10pt;">Todo
estaba allí, en el trastero del piso familiar que acababan de poner
a la venta tras la muerte de su padre y el ingreso de su madre en una
residencia especializada en demencia senil: las carpetas de María,
forradas con pegatinas de la revista <i>SuperPop </i>y que ella
despreciaba desde la superioridad de su vocación inquebrantable, o
el gorro rojo que usó hasta bien entrada la adolescencia.</span></span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-size: 10pt;"><br /></span></span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-size: 10pt;">Pero
hacía tanto tiempo que había dejado de echarlo de menos que ahora no sabía
qué hacer con el espejo que le devolvía la imagen irreconocible de
quien quiso ser. Era como si su madre, desde el abismo de su
desmemoria, le devolviese con un golpe de mar lo que parecía
olvidado para siempre.</span></span></span></div>
<br />
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
Luisa R. Novelúahttp://www.blogger.com/profile/13002195154396436955noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8391135550562015291.post-37217571481987191122016-04-10T11:14:00.000-07:002016-04-10T11:20:10.509-07:00Lágrimas de San Lorenzo<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgICU6IlAn9PMeXvc_364eHNsSz-ByGfOYp20vho6AuuzF9PbfNSkQbTkXau333Yn2ZTfWzHmh4-KOxGBvx4PzTQFOjJdPA6RE_aqm2GQUWmU9irDq0y_YRXXVHbH8PuV0SefeI2fNllSg/s1600/IMG_0320.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgICU6IlAn9PMeXvc_364eHNsSz-ByGfOYp20vho6AuuzF9PbfNSkQbTkXau333Yn2ZTfWzHmh4-KOxGBvx4PzTQFOjJdPA6RE_aqm2GQUWmU9irDq0y_YRXXVHbH8PuV0SefeI2fNllSg/s400/IMG_0320.JPG" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: right;"><i>Luisa R. Novelúa</i></td></tr>
</tbody></table>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-size: 10pt;">Recorre
la constelación de Perseo con el mismo alborozo infantil que la henchía cuando chapoteaba en cualquier charco diseñado por el
aguacero. Pierde la noción del tiempo y del espacio, y se aferra al
deseo que ha conseguido colgarse de la cola del cometa. Su anhelo se
cumple al convertirla en una de esas estrellas que cruza el
firmamento sin que nadie le indique la trayectoria que debe seguir,
ni cuándo aparecer o en qué lugar apagarse. Hermosa, pero fugaz.</span></span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-size: 10pt;"><br /></span></span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-size: 10pt;">Una
ligera presión en la mano la trae de regreso a la Tierra, al
descampado donde están tumbados con la única compañía de una
orquesta de grillos. Es un gesto tierno y cómplice. Intuye que la
está mirando, pero no vuelve la cabeza. Siente el calor húmedo de
una lágrima que resbala por su sien. Pero cómo explicarle que no es
de felicidad, que lo que fue, ya no es.</span></span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
Luisa R. Novelúahttp://www.blogger.com/profile/13002195154396436955noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8391135550562015291.post-22314501772793172542016-03-21T14:38:00.000-07:002016-03-21T14:38:27.915-07:00Autoengaño<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi80zoN-k0Jh_s4UsjJ8DOPBrokhDHOYWEhgmHFED3qQtH8anDy6FnCEgEslyUp8YY5qSiuHkmPIdZsWO8mluphRFUe2ZXvZg-0cN_Cwyfc_oZsSfj9-tp_pIUT-0lcGWCrZazSqC3kwDY/s1600/P3080020.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="298" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi80zoN-k0Jh_s4UsjJ8DOPBrokhDHOYWEhgmHFED3qQtH8anDy6FnCEgEslyUp8YY5qSiuHkmPIdZsWO8mluphRFUe2ZXvZg-0cN_Cwyfc_oZsSfj9-tp_pIUT-0lcGWCrZazSqC3kwDY/s400/P3080020.JPG" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: right;"><i>Luisa R. Novelúa<br /></i></td></tr>
</tbody></table>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="font-size: 10pt;"><b>Las
palabras que ha aprendido por la noche</b> durante las largas esperas
caen en el saco roto de Morfeo, que va sembrándolas en su deambular
caprichoso por los sueños. Quizá por eso casi nunca las encuentra a
la mañana siguiente, como si no hubiesen existido, y solo la asaltan
cuando, tras haber germinado, van ocupando tanto espacio que invaden
sus pesadillas.</span></span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
Luisa R. Novelúahttp://www.blogger.com/profile/13002195154396436955noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8391135550562015291.post-44962312343026320912016-02-20T13:25:00.000-08:002016-02-20T13:41:10.309-08:00Caso sobreseído<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuBihKvGIsypD0L7UhkgcqKb8NMgKAm0FTyq1exaKZHXE3aSsZQx36iHrrqvWVzZ2suCf2hTffXraBTcTsGyHONaeLOU_UHEcAfB10qNgS64v3gFgU6_-xn7CgMKj4S861Vu27ZS4xvlQ/s1600/P4160034.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="298" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuBihKvGIsypD0L7UhkgcqKb8NMgKAm0FTyq1exaKZHXE3aSsZQx36iHrrqvWVzZ2suCf2hTffXraBTcTsGyHONaeLOU_UHEcAfB10qNgS64v3gFgU6_-xn7CgMKj4S861Vu27ZS4xvlQ/s400/P4160034.JPG" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: right;"><i>Luisa R. Novelúa</i></td></tr>
</tbody></table>
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-size: 10pt;"><b>Era
de los pocos detectives honrados que quedaban en la ciudad</b>,
y uno de
los más demandados por su discreción, cuando lo detuvieron por
tráfico de cocaína.</span></span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-size: 10pt;"><br /></span></span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #222222; font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: 10pt; line-height: 150%;">En el
sumario se le señaló
como el capo de una organización criminal con ramificaciones en
todos los estamentos de la sociedad, oculto
detrás de una
actividad legal. </span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #222222; font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: 10pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #222222; font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: 10pt; line-height: 150%;">Pero él siempre defendió su inocencia y, para
demostrar su integridad, </span><span style="color: #222222; font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: 10pt; line-height: 150%;">anunció que en el juicio se negaría a
responder si
le preguntaban por alguno de sus clientes.
Su ética profesional se lo impedía.</span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
Luisa R. Novelúahttp://www.blogger.com/profile/13002195154396436955noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8391135550562015291.post-83260484122198323882016-02-01T14:10:00.000-08:002016-02-02T12:24:17.188-08:00El escenario del crimen<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbZd3OR1FgsqSs5Wj90CNVPqqCd4cY5uUuflMpUt8NGD3E14PXsGKv6YNGq8UBkZXPlQcfjLuveedmnuWhO2_PelZXE9iNA04DjdB01D1sBpN4B-Ujx85qeCQr0x6npZeVsywAPRXLf18/s1600/P5020135.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="298" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbZd3OR1FgsqSs5Wj90CNVPqqCd4cY5uUuflMpUt8NGD3E14PXsGKv6YNGq8UBkZXPlQcfjLuveedmnuWhO2_PelZXE9iNA04DjdB01D1sBpN4B-Ujx85qeCQr0x6npZeVsywAPRXLf18/s400/P5020135.JPG" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: right;"><i>Luisa R. Novelúa</i></td></tr>
</tbody></table>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "verdana" , "sans-serif"; mso-ansi-language: ES-TRAD;"><b>Subir
de nuevo a la habitación</b>, curiosear entre las fotografías enmarcadas, acariciar
la ropa interior en el cajón de la cómoda, guardase en el bolsillo uno de sus
pendientes. Había sido un error tras otro. No podía explicar por qué lo había
hecho. Pero no se arrepentía. De eso, tampoco.<o:p></o:p></span></div>
Luisa R. Novelúahttp://www.blogger.com/profile/13002195154396436955noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8391135550562015291.post-8447809241068815022016-01-18T13:15:00.000-08:002016-01-18T13:15:20.153-08:00Lluvia<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgF0HWcM1YVJt6tHSZBfisg4U-SnRB31SpiAcWHyxS-00I7ipe2C5w-rOX9cxviQY4xhyphenhyphenfNEUKWlMrMC43wJBmmSP0IuQgOgzcoZmH6Q-FH7K47hctBZAmRaS_c5cLag-jx57GnXGGKsEM/s1600/IMG_1055.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgF0HWcM1YVJt6tHSZBfisg4U-SnRB31SpiAcWHyxS-00I7ipe2C5w-rOX9cxviQY4xhyphenhyphenfNEUKWlMrMC43wJBmmSP0IuQgOgzcoZmH6Q-FH7K47hctBZAmRaS_c5cLag-jx57GnXGGKsEM/s400/IMG_1055.JPG" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: right;"><i>Luisa R. Novelúa<br /></i></td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Pero nunca, sin saber bien por qué, dejarán de mirar
hacia arriba</span></b><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-TRAD;">. Quizá para evadirse, o para meditar. Tal vez para
alimentar las raíces que los anclen al presente o, muy al contrario, invocar
recuerdos difuminados, edulcorados, agigantados. O puede que todo sea más
sencillo y solo se deba a la fuerza de la costumbre, o mucho más complejo y
sigan echándola de menos, a ella también.</span><span style="color: #222222; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 9.5pt; line-height: 150%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><o:p></o:p></span></div>
Luisa R. Novelúahttp://www.blogger.com/profile/13002195154396436955noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8391135550562015291.post-51013149314254907972015-12-21T10:08:00.000-08:002015-12-21T10:08:55.993-08:00León y Ana<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8KQhUAlPY2yvb7TaPkmQPRJG6ksKEshI1s8wfWqc6ud661qC3oCEFnSMdCQbIyZN9A5m93163MawdGddgyLkVuUQdKVqa7sf8NKk-q9cBdWfK0-Lxv7n-UKbUsfxXCHsgmUEknAUQvqU/s1600/P8310164.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="298" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8KQhUAlPY2yvb7TaPkmQPRJG6ksKEshI1s8wfWqc6ud661qC3oCEFnSMdCQbIyZN9A5m93163MawdGddgyLkVuUQdKVqa7sf8NKk-q9cBdWfK0-Lxv7n-UKbUsfxXCHsgmUEknAUQvqU/s400/P8310164.JPG" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: right;"><i>Luisa R. Novelúa<br /></i></td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-TRAD;"><b>Como
sombras disipadas por <span style="display: none; mso-hide: all;">sombras disipadas
de</span>un nuevo amanecer</b>, las volutas de humo anuncian a lo lejos la
inconsistencia de la vida. Llena de remordimientos, se restriega las manos
contra el vestido mientras aguarda el final de una angustia insoportable.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Cuando
se siente ya bajo las ruedas, una fuerza inesperada le impide arrojarse a las
vías. Sin embargo, nadie la ha sujetado. La estación está casi desierta. Solo
ha visto, encogido en un banco, a un viejo de aspecto moribundo que la mira con
ojos vidriosos, como si la estuviese soñando y hubiera decidido salvarla de su
trágico destino.<o:p></o:p></span></div>
Luisa R. Novelúahttp://www.blogger.com/profile/13002195154396436955noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8391135550562015291.post-36940974792174071802015-12-08T09:17:00.000-08:002015-12-08T09:17:39.810-08:00Solas<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXfQlCybk7jfBwPFmv9tsFGkDURzVsaoBLA3fzsXo4bn60RjFtAluhnVH70299Q0DhIsrSV8-Qv825_5nK1M-eBka7XVIXby98SeEHJ_VRTlf5tOx2gE5AjrZyJoOkMPHq0iHpd_1QHtk/s1600/P1010006.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="298" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXfQlCybk7jfBwPFmv9tsFGkDURzVsaoBLA3fzsXo4bn60RjFtAluhnVH70299Q0DhIsrSV8-Qv825_5nK1M-eBka7XVIXby98SeEHJ_VRTlf5tOx2gE5AjrZyJoOkMPHq0iHpd_1QHtk/s400/P1010006.JPG" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: right;"><i>Luisa R. Novelúa</i></td></tr>
</tbody></table>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin;"><b>Las besa con suma conciencia para no equivocarse</b>
de nuevo. Sin embargo, tampoco reaccionan. Decepcionada, sale de la habitación
y las deja a oscuras, aunque es ella la que se siente castigada. Mientras
deambula por la casa vacía, atenta a la puerta del recibidor, se pregunta qué ha
hecho mal esta vez, por qué Blancanieves sigue hechizada. Y la rana y ella,
también.</span></div>
Luisa R. Novelúahttp://www.blogger.com/profile/13002195154396436955noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8391135550562015291.post-33914185027629962712015-11-09T09:03:00.001-08:002015-11-09T09:03:44.238-08:00Lo último que se pierde<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTlp48QIt3hIIa7KDjXST1PmvymhguwKMMvCLt-9ffR5QX5cfzsFMPU-VckSZRew_Iscj4rzFjGkZzbHR86z0hw4eS170IDnjKj_ekRjhk6G-pTIrslU2JJ9Lp7aVqA76AeurWbobxW8Q/s1600/IMG_0941.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTlp48QIt3hIIa7KDjXST1PmvymhguwKMMvCLt-9ffR5QX5cfzsFMPU-VckSZRew_Iscj4rzFjGkZzbHR86z0hw4eS170IDnjKj_ekRjhk6G-pTIrslU2JJ9Lp7aVqA76AeurWbobxW8Q/s400/IMG_0941.JPG" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: right;"><i>Luisa R. Novelúa</i></td></tr>
</tbody></table>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Salen sigilosamente de las habitaciones de sus hijos</span></b><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-TRAD;">
ausentes, como si el ruido más leve pudiese retenerlas contra su voluntad. Ya
no pueden hacer nada más, parecen decirles mientras se alejan sin
remordimientos. Y ellos, impotentes, arrasados, perdidos, no saben qué hacer
con los recuerdos. Hasta que una ráfaga abre de golpe las ventanas e irrumpen
de nuevo, caprichosas, para volver a amarrarlos a la espera.<o:p></o:p></span></div>
Luisa R. Novelúahttp://www.blogger.com/profile/13002195154396436955noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8391135550562015291.post-60879021443609064212015-10-12T11:08:00.000-07:002015-10-12T11:08:59.651-07:00Sin salida<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjy_lCcRc17tzYx0VlFwIQ3S_aIxQLK4rMKz6sDhnyMrXXsM2Ri4GhxrQbALKFyKvykPmnfydLC8Mx4doWjku9PltZJ9BzKKhXVsOZrFg4FnVf7ZM6YqZaGeXd4YSnn3MZzuTcA8NQvjfs/s1600/P4230367.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="298" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjy_lCcRc17tzYx0VlFwIQ3S_aIxQLK4rMKz6sDhnyMrXXsM2Ri4GhxrQbALKFyKvykPmnfydLC8Mx4doWjku9PltZJ9BzKKhXVsOZrFg4FnVf7ZM6YqZaGeXd4YSnn3MZzuTcA8NQvjfs/s400/P4230367.JPG" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: right;"><i>Luisa R. Novelúa</i></td></tr>
</tbody></table>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Y cómo es que nunca cambiaron el bombín</span></b><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-TRAD;"> </span><span style="font-family: Verdana, sans-serif; line-height: 150%;">por
otro tipo de sombrero, le pregunta mientras recorre fascinada el inmenso
vestidor. Y por qué a ella no le pusieron una de aquellas preciosas pamelas o le
recogieron el pelo en una coleta.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-TRAD;">El
vagabundo se encoge de hombros y la mira con ternura, pero no dice nada. A
pesar de que en ocasiones puedan escaparse, están condenados a repetir la vida
que otros trazaron para ellos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-TRAD;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Cuando
aparece un policía blandiendo una porra y él huye a trompicones, la niña suelta
una carcajada, justo antes de que la curiosidad la empuje, por enésima vez, a
la madriguera.<o:p></o:p></span></div>
Luisa R. Novelúahttp://www.blogger.com/profile/13002195154396436955noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8391135550562015291.post-36505353667818728852015-10-05T09:33:00.000-07:002015-10-05T09:33:27.583-07:00El trono<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_APFQdYgRvOVKlRGUnHl2tfp4PLCGAG1JTLFCYpxq49mzOCq4JOT0SnQm2lj7LATO4m1_66cZHkGbrVs3EaJgaQw0xVKStYOZvW95jIDqw3KH4ZrgXIoAe_KLs0bUWrQR2NW34Sd8LUw/s1600/P4180100.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="298" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_APFQdYgRvOVKlRGUnHl2tfp4PLCGAG1JTLFCYpxq49mzOCq4JOT0SnQm2lj7LATO4m1_66cZHkGbrVs3EaJgaQw0xVKStYOZvW95jIDqw3KH4ZrgXIoAe_KLs0bUWrQR2NW34Sd8LUw/s400/P4180100.JPG" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: right;"><i>Luisa R. Novelúa</i></td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-TRAD;">El puñetero ojo de la cerradura</span></b><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-TRAD;">
era demasiado pequeño y apenas podía intuir lo que estaba sucediendo al otro
lado de la puerta. Como un juego de sombras chinescas, solo veía inquietantes imágenes proyectadas sobre la pared que exacerbaban su curiosidad hasta el
dolor físico.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Sin
embargo, pronto se dio cuenta de que no serviría de nada seguir allí encerrado.
Nadie parecía echarlo de menos. A sus grandes ojos azules asomaron lágrimas de
impotencia, pero fue al escuchar otro llanto cuando decidió actuar para conservar lo
que era suyo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-TRAD;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-TRAD;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Atracción fatal<o:p></o:p></span></i></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-TRAD;"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-TRAD;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-TRAD;">El puñetero ojo de la cerradura</span></b><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-TRAD;">
me mira sin ningún pudor, probablemente con lascivas intenciones. Abandonada a
mi suerte, sé que seré desechada si no respondo a sus expectativas. Y aun así,
es tal su poder de atracción que casi no recuerdo la inquietud que sentí cuando
me eligieron, al azar, para desvelar su secreto.<o:p></o:p></span></div>
Luisa R. Novelúahttp://www.blogger.com/profile/13002195154396436955noreply@blogger.com2